La mort Rihanna

Le présentateur t'a annoncée par des chiffres, seulement ça, puis tu est entrée en scène en icône — je n'avais jamais vu une icône commencer à chanter les yeux fermés, tu avais les yeux fermés, je n'ai vu que par la suite quand tu les as refermés à moitié avec dedans ce que les femmes y mettent quand elles se pâment qu'ils étaient verts, vert océan.

Je ne sais pas ce qui étais attendu de toi, je ne sais pas si tu le savais toi-même, je crois que justement tu ne le savais plus et que tu as fait ce soir-là un peu au hasard comme le font les petites filles quand elles se déguisent et se maquillent pour faire les grandes — tu étais une petite fille montée sur scène et une icône, tu m'as fait penser à Mickaël Jackson mort comme c'est pas permis dans sa solitude, tu m'as fait penser à ce que devait être la tienne dans l'implacable foule qu'est tout ce monde autour de toi.

Tu dansais. J'ai vu dans ta danse la folie, Buster Keaton sur le toit d'un train et des esclaves revenant des champs, j'ai vu que tu imitais un robot, que tu pouffais là-haut sur scène en nous regardant seule comme personne, j'ai regardé les petites cheveux sur ta nuque que la coiffeuse n'était pas parvenue à domestiquer, j'ai trouvé cela émouvant, je savais que plus personne ne pouvait rien pour toi, et moi encore moins que n'importe qui, qui suis n'importe qui. Le show a continué, tu as assuré, les gens se sont levés comme moi applaudissant, la lumière s'est rallumée, j'ai vu dedans la salle te regardant la mort, la mienne et puis la tienne, la mort, la mort Rihanna.