Une sorte de journal — 17 octobre 2016
Le grand plongeon, faillite sans yeux, pas plus pilotes, rien mais le vent ; comme marcher à propre rebours, et traces blanches dans la neige noire ; lavande, lavande, tu as visage de pierre d'os.
... qu'à force d'écrire le monde, il finirait par devenir vivable ?