Plis

(...) d'écrire sans cesse, le tout, dans une tentative désespérée et inutile d'attraper le monde, de le contenir, de le maintenir serré contre nous pour ne plus qu'il nous échappe, pour que l'on puisse le comprendre, en découvrir les contours, en parcourir les plis, y retrouver ce qu'il nous avait enlevé et qu'on conservait mais vaguement dans des souvenirs griffés parsemés de taches noirâtres déformant tout au point que chaque jour nous en perdions une part qui s'avérerait toujours être la plus précieuse, du moins, jusqu'à ce que la suite se mette à basculer aussi, à fondre, un peu à l'image des falaises qu'on retrouvait chaque été un peu plus rongées par l'hiver et son vent dents dehors.