Truelle

Ainsi ça finissait ainsi, à étaler à la truelle des couches minces et d'autres épaisses, à lisser ça quand à mesure on insérait dedans des choses et puis ces autres, une feuille séchée, un visage vide, une voix qu'on ne savait plus maintenant décrire, on entassait et ça faisait des strates parfaites d'un temps dur comme la pierre que plus personne ne bougerait, un temps pour nous, un temps pour tout qui resterait posé idiot en plein milieu du chemin creux.