Oraison #12

… et l’odeur celle de cire celle de mort les chiffons gras salis les tiroirs où dormaient les costumes aubes violettes bien à plat dans leurs housses de plastique souviens-toi que poussière tu es on l'était et puis elle tout là-haut bien nichée dans les lustres les recoins les statues l'échelle haute bien six mètres voire huit emmaillotée des pieds dans des linges pour le mur protéeré cette fois où d'en haut un des hommes était tombé ce lent glissement grave crissement sur les carrelages et les cris et ses bras qui grattaient la peinture pas de mal mais les cris dans la nef oh mon dieu et personne pour retenir l'échelle la seule loi de la gravitation avait fait le travail et toujours dans le sombre bien ciré tas de bois confessionnal secret on entendait les voix les secrets tant de peu rituels sans fin pour faire comme si tout ça avait seulement un sens quand la grotte lentement s'effondrait sous son poids gravitation encore quand enfin tout au bout la poussière gagnerait...