Oraison #12

… et l’odeur celle de cire celle de mort les chiffons gras salis les tiroirs où dormaient les costumes aubes violettes bien à plat dans leurs housses de plastique souviens-toi que poussière tu es tout là-haut elle nichée dans les lustres les recoins les statues l'échelle haute emmaillotée des pieds dans des lignes pour le mur protégé cette fois où d'en haut un des hommes était tombé ce lent glissement grave et les cris et ses bras qui grattaient la peinture pas de mal mais les cris dans la nef oh mon dieu et personne pour retenir l'échelle