Une sorte de journal — 25 septembre 2016

Je ne me relève pas, je reste sous la rafale dans l'attente d'un bond, la mitraille est souveraine, le bosquet loin des bras ; fossoyeurs sans férir, et de toutes valeurs ; temps en sous-œuvre, années d’affliction, nous sommes de combat, vigie, vigie, nos armes dans nos poches.