Une sorte de journal — 05 mars 2021
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De l'ombre l'aube des pierres,
ce lavis délavé.
Je te devine, silhouette,
avec ce que tu portes de distance voulue.
Demain ce même soleil mais pas le jour.
Le soliloque — un ciel lavé du vent.
Sur le chemin il y a des pas,
Des traces, leurs récoltes.
J'ai connu ton récif, celui que nul phare n'aborde.
Cette pierre tenue dans le dessous de l'eau.
Je suis des invisibles
— de ceux qui ne portent qu'eux.
De vie rêvée, l'écume — l'abeille absente.
Sa robe dans le bleu,
une cloche sonnant immensément.
Je n'écris plus jamais.
Tu n'as que des bourgeons.
À même ciel, une brassée d'années.
Si ce que tu regardes existe, j'y suis
— dissimulé.