Une sorte de journal — 13 juillet 2017

Onglets principaux

À moisson de l’éveil, poussière ; nous parlons mais de vide ; ce n'est rien c'est le tronc et sa souche levée, un printemps parmi d'autres, le tien est loin posé, j'en sais même le nombre comme sa forme sereine.

Licence Creative Commons