Une sorte de journal — 2023

Reste la digue et l'arbre et le mot illisible caché dans un poème puis cette allée au bout du monde et tes mouvements puis un silence et le baiser puis un silence puis toutes les fleurs puis un silence puis le silence. 

Nos témoignages fugaces, pierres sèches oubliées, la ronce, la poussière du chemin 
— plus loin, une folie chèvrefeuille.

Après, cette sauge violette de Loire,
l’inattendue encore, qui reste persistante.

J'ai enlevé chaque mot puis fermé ta maison.
Le dernier que je laisse portera tous les autres.

Cette laisse de mer, 
Nous,
Et même teinte os jambes 
Puis tronc abandonné
Sur ce cargo dont l'étale jamais ne se lasse.