Une sorte de journal — 25 mai 2017

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Alentissements ; elle droite hautaine et lointaine à jamais ; des textes lâchés sur lesquels revenir, entrer par effraction, ne reconnaître pas une seule phrase, regarder ça comme si c'était une autre chose, un inconnu — montagnes qu'on sait ne pas pouvoir gravir pour le moment.

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