Temps

Le temps devenu un bloc dur lisse brillant dont nous ne pouvions voir rien malgré tous nos efforts pour en lire les veines, le temps à la surface blanche glacée, une sorte de givre sur lequel nous formions de petites notules dures et rondes d'un blanc plus gris profond qui fondraient lentement, se fondraient dans l'ensemble, finiraient par disparaître — il y avait derrière la maison un ruisseau sans nom qui gelait régulièrement, que la glace mangeait, partant des rives, refermant le passage heure après heure, centimètre après centimètre, et l'on pouvait distinguer les strates horizontales du grignotage, lues elles remplissaient même fonction que les cercles dans les troncs des arbres