L'invisible — le photographe

Le Photographe 

Peut-être les yeux d'un tel bleu qu'il s'était senti épinglé, repensant instantanément à ces papillons dont il admirait enfant les parfaits alignements morts présentés dans les vitrines du muséum d'histoire naturelle où son grand-père l'emmenait parfois s'il avait été sage. 

Peut-être cela, oui, les yeux de la veuve dans lesquels un désespoir sans fond se mêlait à une telle détermination qu'il en perdit presque ses mots lorsqu'elle poussa la porte de la boutique, suivie par un gamin aux lèvres pincées de peur et refusant de lâcher la main de sa mère.

Ou peut-être l'enfant justement, qui n'avait probablement pas connu son père, ne devait pas s'en souvenir quoi qu'il en soit. Au mieux, comme d'une masse indistincte le jetant au plafond avant de le rattraper dans sa chute cependant que le sol s'approchait à une telle vitesse qu'on aurait dit que le bébé était une pierre hurlante.

Quoi qu'il en soit, fasciné par ces yeux, cet enfant terrorisé, il n'avait pas vu de suite le paquet que la mère portait. Une fois qu'elle en aurait déplié le papier de soie l'enrobant, il s’avérerait être un lourd manteau qu'elle déposerait sur le bois ciré du comptoir en en lissant les plis de sa main libre.

Source de l'image : Panh Rithy, "Invisible Dad, Result of War — Evaldas Ivanauskas — 1926"