Les Immortels #20
Les souvenirs qui m'en flottent tiennent de pièces de brouillards, et vagues. De riens, mon pain : une silhouette floue dans son pantalon bleu, toile par trop épaisse, veste pareille, chaque jour de la semaine même le dimanche pourtant censé sacré, vêtements de travail quand il ne prenait plus sa bicyclette, non plus ses outils demeurés à la même place dans l'appentis, ils y persistent toujours en siège. Dessous, des pantoufles avachies, moi j'attendais de grosses chaussures mal lacées salies de la poussière, notre poudreuse, celle des bas-côtés.