Une sorte de journal — 02 mars 2016
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Un bloc sans paroles et tout est dit maintenant ; à relire tous mes livres, je n'ai plus souvenir d'aucun ; pendant que des bourrasques secouent le court genêt juste à l'orée soudain voilà qu'il devient un prunier — par là-bas d'où je viens son nom est un nom autre emmitouflé de loques, j'ai oublié aussi.