Une sorte de journal — 21 mars 2016
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Elles vont, ne se retournent même pas — l'averse ; cette langue n'est pas ma langue ; dès l'aube le liseré, tout son partage de haies.
Elles vont, ne se retournent même pas — l'averse ; cette langue n'est pas ma langue ; dès l'aube le liseré, tout son partage de haies.