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Cinquante #48

Cinquante #48

Entre maisons hautes une ruelle on ne distingue rien d'abord depuis la place où pointe dessus ses siècles le clocher, pierres blanches dans la lumière, les yeux en font tant mal, c'est une lègère montée entre les murs et puis d'un coup la ligne grise ce doit être l'eau là-bas et c'est bien elle, les façades sur la droite sont silencieuses, il y a une plaque qui parle de Michelet, on va devant dans la descente et c'est le sable, un phare de poche plus loin après la courbe, il est la trace de l'autre pleine mer qu'on voit à peine et loin et dont je rêve parce qu'il a nom de pleine légende, à marcher des embruns je fatigue vite, si l'on dépasse tout arrive la corniche et là c'est l'immense calme trompeur des roches et puis des voiles, les trémières sont levées et dans l'aube on arrive toujours le premier.

C'est toute la promenade qui a depuis changé et les muriers il n'en reste que moitié, dessus la plage le café est vigie, l'hiver tout ressemble à hier, la première fois n'est pas si loin mais le sable est passé, a raboté les angles, on dirait que pourtant c'est une éternité,