Cinquante #47

Je crois le tout dernier étage et fenêtres sur l'arrière, la cour, les appentis toits plaques ondulées, la réserve à mazout, le plateau haut au loin plat comme une main, depuis la ville en bas ça grimpait dur et les virages dans les bois l'hiver on allait presque au pas, des routes à angle droit filaient entre les arbres, un plancher qui craquait et le silence, j'allais me perdre souvent dans le supermarché après l'avenue, sa débauche de rayons était une vidange de l'esprit, à revenir en ville on plongeait droit vers les villages et les pots hauts, les fleurs accrochées aux poteaux