Une sorte de journal — 14 février 2016

Pas plus qu'un remuement de la haie haute fendue, le trait blanc de son rond, j'ai compris bien après qu'un chevreuil nous passait — un fouet nu, une grêle, la culbute de l'ombre — pas du sang mais des fruits — ils reposent sages depuis leur gigue d'hier les bras le long du corps.