Une sorte de journal — 16 avril 2015

On dirait qu'ils pêchent la boue dans un grand champ de ciel ; au bord une falaise est tranchée toute droite vive elle accompagne la route sur quelques kilomètres puis quand je me réveille elle a disparu dans l'arrière ; on sent l'océan gris dès le dernier virage pourtant il est bien loin ; je sais que par là-bas il y a un phare planté depuis bien avant moi dans le plat de l'écume et qui sera encore quand je ne serai plus.