Une sorte de journal — 19 mars 2015

Des murs de toutes les couleurs avec ce mortier de livres morts et entre glissés on devisait, ça ressemblait à une cachette de celle que les enfants construisent avec un peu de rien, un drap puis tout ce qu'ils transportent de contes — je pense à ce que nous gâchons de ça en basculant dans l'allée des années et c'est une tristesse douce faite de rhubarbe et puis de fraises cachée dans la plus grosse des brioches ; lentement je m'éloigne de moi et je m'éteins, ce doit être ça que devenir vieux  ; à l'heure où je ferme les volets rien ne nous sépare de la nuit ; il joue il joue il joue et sa guitare a un son gros et rond qui ressemble au chat roux.