Une sorte de journal — 17 mars 2015

Les grands trognards avec leurs gueules de vagabonds au bord des fossés droits tordus à regarder passer ceux qui passent toujours, ils ont dès l'aube ces yeux éteints mais je distingue leurs bourgeons, c'est éclats verts dans le brun-gris, des fugitifs ; à cette fenêtre rectangle long on voyait loin comme peint sur gris un soleil rouge un soleil cou coupé, je me suis souvenu de ça, une de ces phrases posées dans ce débarras du dedans, elles viennent sans crier gare et tombent mortes sur le sol bleu ; je crois que c'est cabane que ça à la fourche là-bas, il faudrait que j'y grimpe ; le mieux était de de rien dire et moi je sais pourquoi.