Une sorte de journal — 02 septembre 2015

Je ne remonte pas des eaux profondes, j'y croise ma demeure et des moments qui font cette sorte de tapis, cette mousse où nous marchions enfants et les pieds nus ; ce que nos mains oublient ne valait pas la peine ; il n'est de tristesse résistant à ce livre oublié dans le fauteuil ; quand bien même ce serait pure fiction, je persiste à y croire : sur des barques noires passaient échevelées des nostalgies.