Une sorte de journal — 29 juillet 2015

Le battement dedans qui creuse ses galeries, tenir tout à distance, et préparer son sac, prendre de quoi revenir, cela ça suffira : ailleurs c'est là aussi, là-bas la terre est ronde, elle est genoux d'enfants, on compte les cicatrices fines plus que rides qui viennent ; c'est déjà estompé, le temps délave vite, rien pour se raccrocher, on le savait d'emblée ; après tout perdre mémoire et puis demeurer là vide comme une calebasse oubliée de la veille, qu'est-ce que ça changerait ?