Une sorte de journal — 18 mars 2015

Et tous ces livres pas lus que je ne lirai pas toute honte bue sous la charpente en bateau renversé, d'énormes chevilles de bois d'un brun quasiment blanc et par la fenêtre frémissante la Loire qui courait grosse drapée, autant de voix que d'écrivains que d'écailles de poissons sur le chemin ; la route ensuite se perdait elle-même et un moulin et des étangs, des fermes borgnes, à chaque virage je ricochais au bas-côté tout en visant chaque clocher — à la radio ils parlaient d'âge d'or j'ai repensé au chant du vieux Léo tu sais ce qu'est la poésie quand tu la croises, seulement là.