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Toujours les mêmes

Toujours les mêmes histoires de quoi de nous de rien que nous nous transmettions de vives voix toujours au feu des cheminées autour des tables des verres vidés et puis remplis et puis vidés et comme cela durant des heures dans l'aigre vent de nos haleines dans la chaleur de nos alcôves et là parfois juste au moment où nous passions où nous crevions où nous venaient quoi des remords et puis souvent bien plus souvent accoudés aux clôtures de nos champs morts tout le temps de l'hiver tout le temps que passaient aux crêtes des collines les mornes corbeaux noirs ces saloperies noires d'oiseaux toujours moqueurs que nous ne chassions plus à force de l'avoir fait toujours les mêmes histoires faites de nous de rien et que nous nous passions pour ne plus les porter toujours les mêmes histoires de sang de morts de cris de haines doucement fermentées de celles de la vallée de nous de nos maisons de nous et de nos terres de nous toujours de nous.

extrait de "Nous", en chantier