Aller au contenu principal

Une sorte de journal — 24 février 2016

Une sorte de journal — 24 février 2016

J’ai encore un été frôlant mon bras escalier D quand loin la glace juste son trait dans une neige, les limbes ; c'est la rafale maintenant, le pic-vert en embuscade — dessous la pluie je n'ai aucun abri, je tombe donc, je suis une souche détrempée ; le fil de sa voix loin droit là-bas, le fil droit.

Nathalie Stutzmann & ORFEO 55 — Bach, une cantate imaginaire