Lieux #21

On se demande évidemment à quoi servent ces lignes, ces mots, ces enfilades d'échafaudages qu'on essaie de faire, qui prennent des heures, mangent le temps pour mieux conter le temps, sont un piège immense et parfaitement visible, balisé, dans lequel on s'enfonce en en tissant soi-même la toile, et lucidement, froidement, comme si l'on voulait sciemment s'y perdre, s'y laisser prendre, animal triste, animal mort qui réduit à force de chiens décide d'aller dans l'étang se jeter, on se demande, on ne sait pas, on va dans le mystère que sont ces lieux-là, on s'y emporte en espérant comprendre enfin pouvoir dire enfin ce qui dessous le monde va son chemin et qu'on parvient mais certains soirs seulement à distinguer dans l'amas noir que font les branches mortes oubliées par le jour, les bûcherons aux épaules lasses dont on entend les voix au loin quand ils traversent le bois et disparaissent tout au bout de l'allée dont on ne verra pas le bout parce qu'il est tard et les mots, les mots ne suffisent plus, il faut rentrer, on reviendra demain, il sera encore temps.