Tombeau #5
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Depuis, les rues sont vides, mortes quasiment. Les façades dépérissent, noires peu à peu de suies qu'on ne sait nettoyer, et boursouflées. Les magasins ferment les uns après les autres. La quincaillerie où les promis déposaient leurs listes de mariage a été rachetée puis revendue, épuisée d'elle-même. Sur le marché du mercredi, des ombres seulement font leurs courses, vieilles personnes aux pas prudents, jeunes désœuvrés à la recherche d'une bonne affaire qui ne le sera pas pour eux, bonshommes flottant dans des vapeurs faites d'un mélange de médicaments délayés de cette mauvaise bière qu'ils achètent dans des canettes métalliques larges d'une tête.