Une sorte de journal — 23 juillet 2017

Trois loin là-bas à la futaie et donc le bond, blanc le toupet, un effleurement, le champ très vide de la présence ; mûres noires hautes, une pleine poignée, leur sang sur moi ; retour amont le dormeur las, seulement son dos, pour le visage, une invention — de tous les pas, tous les sentiers, il témoignera.