Fossile #19-3

C’est un brouet de fait, une sorte de mélasse que le temps produit de lui-même en s'enroulant, s'avalant, se digérant, et sur lequel surnagent, on ne comprend pas pourquoi, des moments qui font îles où l'on débarque toujours un peu par hasard, surpris d'être là, on ne pensait pas arriver comme cela à cet endroit et là voilà qu'on y pose le pied et puis qu'on pense, un parallèle, à ce plat lourd chaud plomb que faisaient les grands-mères de pommes de terre, d'eau, de farine, et qui mijoté des heures durant rendait un ragoût brun que pour manger il fallait écraser soigneusement à la fourchette et puis noyer de crème fraîche, le petit homme adorait ça, il a encore des siècles plus tard le poids de ça dedans son ventre, le goût de ce passé lui est encore aux lèvres cloué et les images sont toujours là même si personne ne peut les voir, il les transporte dans son silence, tout ce passé est invisible, les mots n'en disent rien même s'ils essaient, c'est le constat, à dire son temps on ne dit rien.