Histoire

... une histoire de soi sans mots pour écrire même le commencement un sable mais alors mouvant de ceux avalant les méchants dans les westerns d'avant maintenant le même dedans qu'on voudrait traverser de l'autre côté on se voit bien on distingue parfaitement ce qu'il s'agit d'écrire de dire de ce qu'on sent et sait du monde mais ça ne marche pas c'est cet échec sans cesse recommencé qui est la sorte de chemin où toujours seul on marche une histoire sans mots des images sans teintes une forme et c'est la nôtre tellement informe qu'à mêmes mains nues toujours on tente d'y mettre un ordre mais quoi on le sait bien c'est peine perdue il n'y a de langue de nous qu'un silence brouillé.