Champ

C'est un champ plat plus qu'un cimetière où ne poussent que des pierres qui sont aussi des pierres et des crânes semés là entre les touffes des herbes grises brunes noires par des hordes maintenant tellement oubliées qu'on devine qu'elles n'ont jamais existé et ne servent qu'à couvrir des exactions venues de la terre même de pas plus loin que ça de ce hameau ou de cet autre qu'on devine là-bas derrière un renflement de rien quelque colline qui hésiterait à se hausser pour ne pas dépasser ses arbres, un champ plat comme une main que tranche en deux un ruisselet à gorge lente dont on sent bien qu'il a souvenir du sang alors avalé goulument et dont il n'a jamais oublié l'épaisse caresse rouge, les bonbons noirs des caillots qui flottent longtemps et sont des navires-fantômes.