Os

(...) sur lesquels on marchait sans plus remarquer que ces petits rochers ronds étaient crânes, ces fagots os des jambes, ces harpes délicates des cages thoraciques dans lesquelles le vent en courant chantait à voix basse pour nous accompagner cependant que nous allions dans la lande entre des bosquets de buissons minuscules épineux et en diable nous accrochant au passage — ce pouvait être tout aussi bien les mains les doigts des mains séchées qui parsemaient le sol mais quand nous regardions il n'y avait rien, rien ne bougeait, à croire que c'était une belle farce que nous jouait cette marée de morts.