Ronde

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Ne cessant pas une seconde, ceci, ces chuchotements qui nous accompagnaient partout et quoi que nous fassions au point que même nos ombres nous étaient moins fidèles, moins présentes, parce qu'elles parfois nous laissaient aller seuls mais eux jamais, nous traversant le jour comme la nuit à la seconde où quelque chose faisait que nous entrouvrions nos paupières, un bruit peut-être, un grincement, des pas dans l'appartement au-dessus, la neige tombant dehors et eux alors, comme s'ils avaient été assis sur le rebord du lit, commençant à bourdonner doucement, d'un ton si bas souvent qu'on ne prenait pas conscience tout de suite que ce que l'on avait entendu pour un froissement des draps dévastés ou cette sorte de son blanc que fait la nuit immobile lorsqu'elle se croit seule, c'était eux, en fait, qui entamaient leur ronde lancinante.