Rien de cela n'existe

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Je ne rêve même plus, je vais où je le puis, je vais sur chaque route comme si j’étais ailleurs. Je n’ai pas d’horizon, je n’ai pas de chimères pour refermer devant l’espace de mon regard. Ceci n’est pas ma vie, ceci n’est pas une vie, mais de vieilles images qui font guise de spectacle. Rien de cela n’existe, et moi pas tellement plus, qui cherche presque à rebours ce qui n’est pas venu.