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Temps été

... plié replié sur lui-même repris replié encore et encore comme cette pâte comment déjà feuilletée au point qu'on découvrait à chaque instant dans des recoins des pans entiers de temps cachés dedans là immobiles à attendre quoi à attendre qui - temps des étés qui n'en finissait pas de se passer que nous parcourions en tous sens avec ce sentiment toujours intact que ça ne se terminerait pas (exactement au vrai cette impression que nous ressentions, enfants, quand les jours de chaleur immenses nous clouaient sur le ban dont nous pensions alors qu'il était la limite du monde - tout changerait mais là, en ce temps-là donc certainement encore dissimulé quelque part dans celui de ce jour d'ici, nous pensions ça).