Terres…Works in progress

Dans le matin dérouler la masse du monde et ses chanfreins inattendus.

Le temps des morts dans nos visages sans nervures.

Ce qui résiste : les os de nos infimes légendes.

Nos ombres à peine sur le drap blanc du temps.

Violette, lampe sourde, tu vas à rebours de l’éclair.

Lance du jour comme tu vas là où personne n’ose.

Automne à terres, linges de brumes mortes.

Nous simples fruits, cueilleurs, et crus.

Toi du monde la natte, à la sourdine de l’heure.

Allées de rivières crues, regards.

Trains d’infinis sonores, conversations.

Kiosque de mots et d’ombre.

Des années vieilles l’âpre paresse.

Tango pour nos laconiques enfances.
Tango pour nos vies de papier, nos froissements.
Et vos absences dans mon absence, tango, tango.

Autoroute Bordeaux/Angers
30 juin 2009