Terres…Works in progress

Pas ta vie mais mon ombre.

Pareil à toi le vent qui tombe d’escarcelles.

Pas ton absence mais comme sa silhouette.

Carrefours à la pelote.

Celui qui a moitié de vie, et rien que ça.

Celui qui est devenu ses masques.

Toutes ces femmes dont nous tombions fous amoureux en pleine rue, imaginées.

Celui qui des nuages devine l’envers.

Nos gestes de terre cuite dans la bascule de nous.

Enfance de tous les morts, acidulée.

Pas nos espoirs mais ce qu’ils tiennent, notre ossature.

Et quand muets serons, qui parlera ?

Perte de moi et nulle pierre semée – comment me retrouver ?

Celui qui est de lui seule nasse.

Celui dont le froid d’âme est dedans comme dehors.

Celui qui partout se recherche et ne se retrouve nulle part et ce n’est pas faute de fouiller ses rêves et ses cauchemars, la boue et la lumière – ce qui nous fonde dans le boitement du monde, notre écorce de vide.

Celui qui seul porte sa dépouille.

Celui qui a perdu la langue.

Ville et d’hiver le visage.