... cette seconde où nous cessions d'être autre chose que le monde nous entourant et où rien ne nous distinguait plus de ce décor — on imaginait sans nulle peine la surprise légère des promeneurs nous découvrant seulement lorsque rentrés chez eux ils en viendraient à remonter le fil de la journée en feuilletant leurs souvenirs aux coins carrés.

Lever le jour à force de mots.

... qu'on tournerait des heures avant de trouver place bien que l'on soit toujours seul dans ce parking et qu'à chaque fois on se dirait qu'il suffirait d'une chiquenaude pour faire s'effondrer ce pilier et avec lui tout l'univers.

... qu'ainsi on serait donc corps mou fragile décomposé défait et que rien ne pourrait limiter la débacle ni les gestes terriblement précis ni les machines à sereines scansions ni les couloirs qu'on nous ferait passer en tous les sens tellement qu'à la toute fin on se découvrirait perdu et dans la bête et dans nous-mêmes vivant parmi les morts ou peut-être l'inverse plus simplement.

Vase communicant : Le Jardin Sauvage

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... les mots finissant par produire une dure croûte noire au-dessus exactement semblable à celle dont nous ornions nos genoux coudes jadis et dont nous nous demandions toujours ce que nous trouverions dessous si nous venions à la faire se détacher à force de gratter et d'en arracher les fragments — une autre langue peut-être, des phrases inconnues, ce babillement qui semblait n'avoir nul sens mais que parlaient ces hommes imaginaires croisés sur les routes à langueur d'été. 

Ces nuits que nous rêvions d'une infinie tristesse.

... ces petits tas de cailloux que nous posons au bout de nos phrases pour les refermer et que d'autres ailleurs s'empressent de défaire.