Une sorte de journal — 04 juin 2023

dbourrion — Sun, 04 Jun 2023 15:24:40 +0000

dbourrion dim 04/06/2023 - 17:24

Nos témoignages fugaces, pierres sèches oubliées, la ronce, la poussière du chemin
— plus loin, une folie chèvrefeuille.

Après, cette sauge violette de Loire,
l’inattendue encore, qui reste persistante.

Des livres, des morts et des portes

dbourrion — Thu, 18 May 2023 21:53:40 +0000

Des livres, des morts et des portes

dbourrion jeu 18/05/2023 - 23:53

Je me souviens de la première et unique fois où j'ai croisé Philippe Aigrain IRL. C'était à un évènement organisé autour de questions d'édition. Avant le truc, invité je ne sais comment, je m'étais retrouvé avec tout un groupe de personnes, auteurs Publie.net, sympathisants, amis, chalands, dans un bistrot juste à côté de la salle parisienne où ça se passait.

Dans le bruit, il y avait ce type, un grand aux cheveux blancs avec une tête de montagne, qui ne parlait pas beaucoup. Moi pas plus. J'ai compris après coup, bien après, que c'était Philippe Aigrain, et qui c'était que ce gars.

Juste derrière, il y a eu cette sorte de table ronde que le coup du bistrot précédait. La table n'était pas ronde mais toute droite, il y avait Roxane Lecomte, François Bon, d'autres, peut-être bien Sébastien Rongier, j'ai souvenir en tous cas d'un en cheveux, ça m'avait époustouflé, d'être parmi eux.

Assis à côté de moi pendant la table ronde qui ne l'était donc pas, il y avait Jef. Je ne le connaissais pas d'avant. Je n'avais pas pipé mot durant une heure, je ne savais pas trop quoi dire sur le sujet, moi, je donnais juste un coup de main sur la mise en page des fichiers Publie, je n'ai jamais été très bon sur la parole en public, et puis Paris, quoi, j'étais impressionné.

Quand le truc s'est terminé, Jef s'est tourné vers moi et m'a dit avec sa bonne tête, son sourire énorme, qu'il avait adoré la pertinence de mes interventions. J'avais tellement ri. Tellement. J'ai adoré ce type de suite. Il est mort maintenant.

On a fait des choses vraiment extra avec Publie.net. Je bricolais pour aider. Dans les fichiers que j'ai mis en page, il y avait un des textes d'Antoine Emaz. Cuisine, il me semble.

Antoine, on l'a fait venir à la soirée de clôture des ateliers d'écriture que François a mené à la BU d'Angers quand j'y étais, quand on y faisait encore des trucs importants, des trucs d'écriture, de la littérature. J'étais tellement fier d'avoir ces deux-là ce soir-là, tellement. Antoine, il est mort aussi maintenant.

Philippe Aigrain, je ne l'ai jamais recroisé IRL. Une fois, alors que je disais que les gens étaient fous suite à un retour de lecteur très flatteur sur un de mes bouquins parus chez Publie, Philippe m'a envoyé un petit message qui me conseillait juste de profiter de ça, de ce retour, parce que ce n'était pas tous les jours. Il avait tellement raison.

On a aussi échangé un peu, un autre jour, sur l'idée d'un crowdfunding pour préfinancer des parutions de bouquins, dans la lignée des souscriptions d'antan : le bouquin ne sort que quand suffisamment de personnes s'engagent pour le porter à naître.

Moi, j'ai toujours beaucoup aimé cette idée. Philippe, cette fois-là, m'avait semblé assez peu convaincu. C'est un sacré paradoxe, avec le recul, cette histoire. Surtout qu'évidemment, on va le porter, ce bouquin de Philippe, parce que ce n'est pas possible autrement, et même si Philippe est mort aussi maintenant.

Ce petit billet qui n'a ni queue ni tête mais j'ai l'excuse qu'il est tard, ce billet tardif parle donc de livres et de morts et de portes. Les portes, c'est parce que je ne sais qui m'a dit un jour qu'il faut toujours fermer la porte à la fin, quitte à la rouvrir après.

Alors je ne sais pas vous mais moi, ce crowdfunding, c'est une manière de fermer la porte de l'aventure Publie.net, mais ce n'est pas triste, c'est juste pour pouvoir éventuellement la voir se rouvrir un jour. Et ce serait chouette de finir sur une dernière belle histoire, une histoire d'amitié, de collectif et de livre.

Venez, participez.

Nos Amours Burgers

dbourrion — Sat, 13 May 2023 09:45:34 +0000

Nos Amours Burgers

dbourrion sam 13/05/2023 - 11:45

Les fins de semaine, aussi, les gros culs débarquent. Je ne parle pas d'une part de notre clientèle abusant des burgers, quoi que. Non, je parle des trente-huit tonnes.

Le week-end, donc, les bahuts ne peuvent pas rouler. Une histoire de législation, de bus qui avait cramé un jour il y a longtemps avec les gosses dedans qui partaient en colo, qui y avaient cuit comme des petits poulets.

Après la catastrophe, une fois les fumées envolées, les enterrements à vous fendre le cœur, les ministres en costards de croque-morts s'étaient agités, avaient pondu une loi pour se défausser, c'était pas idiot, ça ferait pas revenir les gamins mais ça ouvrait le parapluie législatif.

À cause de ça, le samedi et le dimanche, les gros culs envahissent le parking du supermarché d'à côté. Les types se passent l'adresse, ils ont tout ce qu'il leur faut, de la place plus que nécessaire pour poser leurs bahuts, des bornes électriques, des machines à laver modèle géant posées à côté du distributeur de pizzas et autres cochonneries permettant de ne pas trop déprimer, des robinets d'eau dont on a jamais compris qui payait mais manifestement, personne ne le sait, tout le monde s'en fiche.

Image : burgers_food par Norman Rusin

Kaki — Garde

dbourrion — Sat, 22 Apr 2023 08:39:57 +0000

Kaki — Garde

dbourrion sam 22/04/2023 - 10:39

On prenait dès lors possession des lieux, la pièce devant dont les fenêtres ouvraient sur l'avenue, la grille, puis derrière en enfilade, deux piaules avec deux lits, c'est là que dormiraient ceux qui ne seraient pas devant, assis derrière le bureau constituant le seul ameublement de l'endroit avec un meuble bas contenant des lampes torches ainsi qu'un fatras de vieux cahiers stockés là.

Les cahiers, c'étaient le fil rouge, l'outil de liaison entre les équipes se relayant dans la turne. On était censé y noter tous les événements suspects, et même y mettre les R.A.S. quand il ne se passait rien. C'était pas de la grande littérature, ces pages entières de R.A.S., mais ça me faisait tout de même penser à un journal intime dans une vie de riens, ça donne l'ambiance.

Quand on s'emmerdait à crever et c'était souvent, on y indiquait n'importe quoi pour s'occuper, un chat patibulaire probablement communiste assis en face du poste de garde pendant trois heures, des types à vélo bourrés comme des vaches s'embrouillant en roulant à vagues coups de poing tout en essayant de conserver une trajectoire compatible avec la route, un oiseau chinois venu chier sur une des statues de célèbres militaires d'autan disséminées ici ou là dans la caserne, parfois, quelques nuages arrivant de l'Est, ce qui constituait en soi une menace à considérer, enfin, c'était à l'adjudant de voir, il analyserait les menaces dès le lundi matin en vérifiant tout ça, tu parles d'une mission pour la France, une belle couillonnade assurément.

Kaki — Incipit

dbourrion — Sat, 15 Apr 2023 14:51:54 +0000

Kaki — Incipit

dbourrion sam 15/04/2023 - 16:51

Sans vouloir me vanter, j'ai tout fait pour y échapper. Tout. Rien d'original là-dedans : c'était le sport national de l'époque, un challenge qu'on se donnait, une fierté qu'on avait quand on réussissait à passer à travers des mailles du filet.

Les gars qui s'en sortaient devenaient les rois du pétrole, fallait les voir se pavaner, au moins autant que s'ils avaient échappé à la pire des catastrophes, de celles qui réduisent la moitié de l'humanité en cendres, qu'on voyait dans des films assez mauvais loués dans les vidéoclubs apparus d'un seul coup dans le moindre recoin de la plus petite ville du pays, une vraie épidémie de cassette VHS.

Les films, ils cassaient pas des briques, mais au moins, ça nous occupait, en plus de nous permettre de passer un moment ensemble, entre amis, à nous foutre copieusement de la gueule des acteurs, actrices prises dans des histoires pas possibles de réchauffement climatique, de guerre de l'eau, et autres calamités pas vraisemblables une seconde, comme celle d'une pandémie mondiale ressemblant à une grosse grippe et dont on s'était demandé comment les producteurs avaient pu mettre leurs fonds dans des âneries pareilles.

Une sorte de journal — 08 avril 2023

dbourrion — Sat, 08 Apr 2023 15:44:52 +0000

Une sorte de journal — 08 avril 2023

dbourrion sam 08/04/2023 - 17:44

Reste la digue et l'arbre et le mot illisible caché dans un poème puis cette allée au bout du monde et tes mouvements puis un silence et le baiser puis un silence puis toutes les fleurs puis un silence puis le silence.

Tombeau #5

dbourrion — Mon, 20 Mar 2023 08:05:15 +0000

Tombeau #5

dbourrion lun 20/03/2023 - 09:05

Depuis, les rues sont vides, mortes quasiment. Les façades dépérissent, noires peu à peu de suies qu'on ne sait nettoyer, et boursouflées. Les magasins ferment les uns après les autres. La quincaillerie où les promis déposaient leurs listes de mariage a été rachetée puis revendue, épuisée d'elle-même. Sur le marché du mercredi, des ombres seulement font leurs courses, vieilles personnes aux pas prudents, jeunes désœuvrés à la recherche d'une bonne affaire qui ne le sera pas pour eux, bonshommes flottant dans des vapeurs faites d'un mélange de médicaments délayés de cette mauvaise bière qu'ils achètent dans des canettes métalliques larges d'une tête.

Tombeau #4

dbourrion — Sat, 25 Feb 2023 08:51:23 +0000

Tombeau #4

dbourrion sam 25/02/2023 - 09:51

Les jumeaux n'en firent pas drame, rentrèrent dans la maison qui devint ainsi la leur. Ils s'étaient habitués de longtemps à se débrouiller. Ils continuèrent. Leur oncle, l'aîné, le quasi voisin, passait de temps en temps, puis moins. Les gars n'avaient besoin de personne. Les services sociaux ne s'occupèrent pas d'eux, à la fois parce qu'ils étaient finalement passés sous les radars comme toi jadis au collège. Et puis, très vite, parce qu'ils atteignirent la majorité sans déranger personne, ce qui arrangea tout le monde.

De ce que je sais, il t'arriva quelques fois de venir faire la fête chez eux. Faire la fête, pour vous, c'était vous saouler à mort, finir par vomir tout ce que vous pouviez dans le jardin derrière, ou n'importe où, puis vous effondrer jusqu'au matin avant de recommencer. Puis tu cessas aussi de traîner par là. Ta maison t'avait à nouveau avalé.

Pendant ce temps, les jumeaux devenaient hommes, si différents l'un de l'autre qu'on aurait pu les croire étrangers. Enfin, un matin, l'un d'eux prit le train dans la petite ville voisine, partit dans le Sud, ce qui n'avait aucun sens. L'autre attendit quelques jours, sortit à son tour, ferma la maison, glissa la clef sous le paillasson pour le cas où son frère rentrerait, ce qui n'arriva pas. Puis il démarra la guimbarde qu'il s'était payé à force de chantiers, de ces boulots misérables pour lesquels on cherche toujours des bras, quitta le village par la grande route, n'y revint jamais, même pas à la mort de son oncle, même pas à la tienne, et moi pas plus.

Tombeau #3

dbourrion — Wed, 22 Feb 2023 17:05:00 +0000

Tombeau #3

dbourrion mer 22/02/2023 - 18:05

Après cette période d'enfance le flou s'étend, linceul gris. La classe de troisième écoulée, nous sommes sortis du collège. Tu n'y venais déjà quasiment plus. Les rouages de la machine avaient baissé les bras devant tes absences empilées assez pour en faire un mur. Toi, ailleurs, on ne savait où, tu profitais de ce que nos seize ans approchaient à grands pas. Au football, que je n'aime pas plus que les autres sports, on appelle ça jouer la montre. Tu étais à toi seul l'horloge de Big Ben. Un spécialiste.

Tombeau #2

dbourrion — Sat, 18 Feb 2023 10:12:41 +0000

Tombeau #2

dbourrion sam 18/02/2023 - 11:12

Lui, le voisin, l'autre enfant du hameau, était énorme. On ne parlait pas encore d'obèse. On disait gros et ça passait comme ça. C'était de sa famille, des corps distendus, une probable histoire de gênes, de mauvaise nourriture aussi peut-être, de hasards, de riens qui traînent dans les placards que l'on vide pour s'emplir. Va donc savoir. Personne n'interrogeait les formes de nos corps. On les classait, et c'était tout. Le monde des maigres, celui des gros. Entre les deux, il n'y avait rien. Tout le monde au final mangeait à la même table. Les maigres n'étaient pas ceux qui dévoraient le moins.

Pour le gros, il est mort aussi, et quasiment dans ta foulée, enfin, pour être exact, juste une paire d'années avant que tu passes à ton tour vers l'ailleurs. Cela ne m'a pas étonné. Ce poids qu'il portait, je voyais bien, déjà quand nous étions enfants, qu'il l'userait à force de lui peser. S'il se trouve aussi, la mort prématurée de son propre père, écrasé un matin par la machine qu'il pilotait et qui l'avait coincé, broyé, tout contre un mur, n'a pas aidé à faire que son enfant se rassasie de vie.