Ce n'est pas une route c'est moi dedans et ses lacets ; je cherche à revenir dans les moments d'avant ; quand nous marchions le blé montait jusqu'à nos cuisses, été, été, ton temps sans fin. Liens transversaux de livre pour Une sorte de journal — 23 janvier 2016 Une sorte de journal — 19 janvier 2016 Haut Une sorte de journal — 24 janvier 2016