Une sorte de journal — 13 janvier 2016

Je sais d'autres chemins et que tu avais d'autres visages ; au long attendre le front à la vitre une porte qui s'ouvrirait, un mot glissé, un rien qu'on verrait bien malgré qu'il soit un rien, cet attendu que nous portons dans le pli de chaque seconde telles les mères leurs enfants ; juste à l'orée il y avait l'ombre d'une silhouette — guetteur, guetteur, ne ferme jamais les yeux, c'est l'instant juste où vient le bout du monde.