Royal

(...) mussés derrière les barrières nous empêchant d'approcher de cet Hôtel Royal derrière les baies vitrées duquel on devinait des Marcel Proust de pacotilles errant de salons en salons et semblant de loin les ombres d'eux-mêmes cherchant quelque occupation qui aurait été en mesure de les détourner de la seule pensée qu'il leur restait maintenant que l'argent avait rempli tous leurs désirs, de la seule pensée dont ils ne savaient que faire malgré les ors et les tapis tellement épais que leurs pas ne faisaient pas un pli, de cette pensée dont l'obscurité arrivant par l'océan et déboulant le long de la plage comme s'il avait été question soudain d'un débarquement était l'écho gigantesque les narguant de l'autre côté des vitres tellement hautes qu'on s'y perdait, de cette pensée que leurs jours étaient plus comptés que la veille et qu'ils finiraient eux aussi vieux et décatis et tremblants de froid et de peurs tapis sous leurs couvertures à motifs écossais assis dans ces chaises roulantes que des majordomes raides autant que la justice poussaient l'après-midi dans le parc vers les rayons livides d'un soleil qui n'avait que faire d'eux, de ces morts déjà, ou presque.